El crear es para el autor,

un medio para liberarse

de algo, de olvidar, de dar

sepultura al escoger.

Henry Miller

Soy arena comprimida, y bailo. Pienso en las consecuencias, buscadas, presentidas, encontradas. El producto se deshace bajo el efecto de la ciencia. Descargando un miedo que se contagia, y que no me suelta. Pero aquí estoy, mostrando mis poderes solares, lunares y estelares. Me asustan mis pensamientos. Me nublo, no escucho. Todas las cosas que aun no soy, la persona que nunca seré. Tengo un problema de identidad. No basta un corazón ardiendo. Maraña, ombligo del mundo, tejido estructural, crucigrama por resolver. No soy nada, trataré siempre de ser nada. No quiero ser parte de un mundo que no me alberga. Mundo artificial. Creo que si no volara de vez en cuando, tendría que morir, no me soportaría con los pies tan juntos a la tierra. No me culpo por pensar así, sé que no son sueños. A veces siento cosquillas, calambres o comezón en puntos específicos de mi espalda, como si mis alas buscaran la manera de salir, quizás sea un esfuerzo inútil. Tampoco me culpo por eso. Es el diablo, que se ha instalado en mi vida, debo alejarlo, o morir. Pero no sé morir, aún. Desde tu cumpleaños no siento mi dedo anular. Tengo pensamientos asombrosos de cómo acabar con todo. He repartido vástagos del Rey Cocuiza por la montaña. Busco respuestas… y descubro en la tele que el guaire ahora es de todos, menos mal, las pobrecitas ratas muertas. Tengo una conexión con los animales. Yo sé que ellos me hablan. Soy tres, diariamente, convivimos tres. Me encantaría mudarme de planeta.